Tu me fais des reproches, chérie, que je n’ai pas mérités. Tu me dis que j’ai le style maniéré. Si cela est, ce qui est bien possible, ce n’est pas avec intention. Tout le monde n’a pas ton style. Ainsi ne me reproche pas que le mien ne soit pas naturel, c’est peut-être parce qu’il l’est trop qu’il paraît ne pas l’être.
Tu dis presque que je ne t’aime pas. Mais depuis que je t’ai vue écrire tranquillement une lettre à Mme Perdiguier pour la faire pleurer, j’ai pensé que tu en avais fait autant pour moi. Et puis, pour me faire plus de peine, tu me dis que tu donnes des leçons à la Luce pendant que moi je suis à Paris. Tu n’es pas mignonne quand tu me grondes.
Ma chère grosse, je vais mieux et je suis contente de toi puisque tu te conduis bien. Je voudrais seulement que tu n’eusses qu’une parole et qu’un langage. Mais tu en as deux. Tu écris à ton frère qu’il n’y aura pas d’examens, et à moi qu’il y en aura. Si bien que je ne sais pas à quelle époque il faut t’envoyer chercher. Le plus sûr est que je m’adresse à M. Bascans pour me fixer à cet égard, et c’est ce que je veux faire.
Delacroix est ici et te présente ses plus profonds hommages, ses plus humbles respects, ses génuflexions les plus idolâtriques ; enfin il se roule dans la poussière que ton pied sublime soulève sur la terre indigne de porter un être aussi pyramidal que toi. Chopin prétend que les supports de cet être admirable sont des tilleuls. Mais c’est une calomnie, et nous savons tous que ce sont des futailles. Cependant Delacroix n’est pas de cet avis : il prétend que ce sont des cèdres du Liban. — Bonjour, ma grosse chérie. Nous attendons avec impatience que tu puisses nous arriver. On t’attend pourtant, et le temps lui-même ne se permet pas d’être beau sans que tu sois à même d’en jouir. Je t’embrasse mille fois. Sois sage et bonne. Ta vieille.
Réponse :… Si Chopin se moque des tilleuls, c’est qu’il les envie. Il a beau dire, il voudrait avoir mes joues et mes jambes pour se bien porter. Mais elles sont de la couleur des raisins de la fable.
Deux mois après. En vacances. Billet glissé sous la porte, 13 septembre 1843 (la date est écrite de la main de Solange) :
Solange est fort aimable et fort gentille de s’enfermer à double tour et de ne pas venir seulement dire bonsoir à sa mère.
Bout de papier, laissé sur la table de nuit de Solange par sa mère, après sa séance ordinaire de travail nocturne :
Bonsoir, ma grosse. Je t’ai embrassée bien fort, mais tu dors encore plus fort. Sois mignonne.
