jour cependant quelque chose s’était passé qui avait changé la face de sa vie, et depuis lors, grimper chez les Deering était devenu pour elle comme de voler en rêve sur les routes du ciel.
Son cœur battait plus vite à ce souvenir ; ce n’était pas l’agitation de la crainte ou du remords, mais l’émotion délicieuse de la possession : elle couvait un trésor dont nul ne pourrait la priver.
Au mois d’octobre passé, un jour, après la leçon, elle avait demandé à parler au père de Juliette. C’était toujours à M. Deering qu’il fallait s’adresser quand il s’agissait de Juliette. Mme Deering vivait sur sa chaise longue à lire du matin au soir des romans que la cuisinière ou la bonne allaient choisir pour elle dans le fond graisseux d’un cabinet de lecture, et il était admis dans la maison qu’on ne devait pas la « déranger » au sujet de l’enfant. M. Deering s’occupait de sa fille par accès, plutôt qu’avec suite ; mais du moins il se laissait aborder, et écoutait d’un air aimable et un peu absent, en tortillant sa longue moustache blonde, quand Lizzie lui faisait ses doléances ou réclamait des cartes ou des cahiers.
« Oui, oui, — naturellement, — vous avez parfaitement raison. » Il approuvait toujours ; parfois même il tirait de sa poche une pièce de cinq francs qu’il jetait négligemment sur la table ; mais plus souvent il se bornait à dire, avec son aimable sourire : « Achetez ce que vous voudrez ; vous le mettrez sur la note, n’est-ce pas ? »
Ce jour-là pourtant, Lizzie n’était pas venue demander des cartes ou des cahiers, ni même, — comme elle avait été une fois réduite à faire, toute rouge de honte, — rappeler à M. Deering la petite note déposée depuis deux mois sur un coin de son bureau, et qu’il avait dû oublier. Ce moment lui avait été assez pénible, bien que le peintre eût fait de son mieux, en galant homme, pour tourner la chose gaiement ; mais sa démarche présente était infiniment plus pénible. Car elle venait se plaindre de son élève, et dire que, malgré toute son affection pour Juliette, il était inutile, — à moins que M. Deering ne pût « faire quelque chose, » — de continuer les leçons.
— Ce ne serait pas honnête de ma part, ce serait voler votre argent. Et je ne suis pas bien sûre de ne l’avoir pas fait déjà dit-elle, en riant à demi à travers les larmes qui lui montaient
