LA COMTESSE. — Vous croyez ?
VICTOIRE. — J’en suis sûre.
LA COMTESSE. — Eh bien ! en ce cas, tout le monde.
VICTOIRE. — Madame aura-t-elle besoin de moi ?
LA COMTESSE. — Non. Cependant ne vous éloignez pas.
Demeuré seul avec la comtesse, le marquis essaie en vain de formuler sa demande. Peine perdue, toujours l’évaporée fait dérailler l’entretien.
LE MARQUIS, ouvrant sa tabatière. — Ah ! j’oubliais.
LA COMTESSE. — Quoi ?
LE MARQUIS. — Vous voyez ce papier-là, devinez.
LA COMTESSE. — Je ne sais pas deviner, dites-moi tout de suite.
LE MARQUIS. — C’est que si vous voulez vous remarier...
LA COMTESSE, cherchant sur sa toilette. — Eh bien ! avec qui ?
LE MARQUIS. — Qu’est-ce que vous cherchez encore ?
LA COMTESSE, cherchant. — Parlez, parlez toujours.
LE MARQUIS. — Vous seriez la plus heureuse femme du monde avec moi.
LA COMTESSE, cherchant toujours. — Avec vous ?
LE MARQUIS. — Oh ! sûrement.
LA COMTESSE, cherchant. — Je ne le trouve pas, c’est inconcevable.
LE MARQUIS. — Mais, qu’est-ce vous cherchez donc là ?
LA COMTESSE. — Un papier que j’avais tout à l’heure.
LE MARQUIS. — Est-ce une chose de conséquence ?
LA COMTESSE. — Oui et non, c’est une chanson.
LE MARQUIS. — J’en ai un recueil ; si vous le voulez, je vous le prêterai. Il est très complet depuis 1650.
LA COMTESSE. — C’est une chanson nouvelle.
LE MARQUIS. — Il y en a beaucoup.
LA COMTESSE. — Des chansons nouvelles ?
LE MARQUIS. — Oui, pour ce temps-là
LA COMTESSE, riant. — De 1650. Ah ! ah ! ah !... Vous êtes toujours le même.
Bref, le marquis perd à nouveau le fil de son discours. Quand il veut le reprendre, après avoir chanté une Pastorale, il est trop tard.
VICTOIRE, entrant. — Madame, vos chevaux sont mis.
LA COMTESSE. — C’est bon.
LE MARQUIS. — Vous allez sortir ?
LA COMTESSE. — Oui, je vais à la Comédie italienne.
LE MARQUIS. — Je ne veux pas vous retenir plus longtemps.
LA COMTESSE. — Ne viendrez-vous pas avec moi ?
LE MARQUIS. — Non, je ne sortirai pas aujourd’hui, j’attends quelqu’un à qui j’ai à parler d’affaires.
