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gueux des champs
C’est l’ tour des glaneurs
À c’t’ heure,
C’est l’ tour des glaneurs.
Il en reste au ras du sillon
D’ quoi remplir plus d’un corbillon,
Assez pour empêcher qu’on n’ meure.
C’est l’ tour des glaneurs
À c’t’ heure,
C’est l’ tour des glaneurs.
Si j’en pouvions vend’ pour queuq’ sous,
J’irions boire à la branch’ de houx
Un pichet d’ vin qui sent la meure.
C’est l’ tour des glaneurs
À c’t’ heure,
C’est l’ tour des glaneurs.
En passant auprès des buriots,
Volez un peu les proprios.
Faut du pain à ceux qu’a pas d’ beurre.
C’est l’ tour des glaneurs
À c’t’ heure,
C’est l’ tour des glaneurs.
