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DANS LES REMOUS
XLV
Passager toujours prêt à reprendre passage
Sur le premier bateau cinglant vers l’horizon,
Souvent je me demande à quand la guérison
De ce mal que ne calme aucun atterrissage.
Mouiller dans quelque port serait-il pas plus sage,
Aujourd’hui que déjà ton poil se fait grison,
Et là, bornant tes vœux, au seuil de ta prison
Dormir et du repos tenter l’apprentissage ?
Songe que voyager ne t’a conduit à rien,
Que la terre est partout la même, et qu’au terrien
Ce qui plaît dans la mer, c’est qu’elle est inconnue.
Il rêve tout, celui qui n’a pas embarqué.
Là-bas, au lointain vague où l’eau rejoint la nue,
Quels mondes on découvre en restant sur le quai !
