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DANS LES REMOUS
XLVII
Solitude ! Manoir de Belle au Bois dormant,
D’où la Belle est partie à jamais, emmenée
Vers des pays lointains par le Prince Charmant.
La poussière a rempli la chambre d’hyménée.
Tout est froid. Tout est mort. Mort le dernier flambeau !
Mort le dernier tison, noir dans la cheminée !
Seule, une horloge encor survit dans ce tombeau.
Mais à quoi bon son timbre, et qu’il chante ou qu’il pleure,
Et que le cadran d’or soit d’un travail si beau ?
Personne n’est plus là pour y regarder l’heure.
