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DANS LES REMOUS
LXXXI
Ce qui fait la félicité
De vivre, c’est la mort future.
Être en doute de sa pâture
Vous tient l’appétit excité.
Ô bonheur, d’être limité !
Durer sans fin, quelle torture !
Vive la mort ! Si d’aventure
On nous donnait l’éternité,
Notre faim, d’avance assouvie,
Ne prendrait plus goût à la vie,
Désormais sans vœu, sans remord,
Sans inconnu qui nous enivre,
Et nous inventerions la mort
Pour avoir du plaisir à vivre.
