Et donc, sois d’ici proscrite, Jeûneuse qui te repais De vent, de mots, de respects, Fausse pudeur hypocrite ! Arrière vos froids ciseaux, Vous, les platoniques zèles ! Oui, les anges ont des ailes ; Mais c’est en plumes d’oiseaux. Les plus suaves corolles, Au plus idéal carmin, On les cueille avec sa main Et non avec des paroles.