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traquée, vendue, forcée, flétrie,
à l’abri de nos trois couleurs.
Ma Maman, n’ai-je pas raison ?
Enfin je suis bien malheureux,
j’aimerais mieux n’être point né
et j’ai envie, combien envie,
d’aller me jeter à la Seine
comme un amant abandonné…
— « Fils de putain ! » me dira-t-on
toute la vie… toute la vie…
Ô Maman, je me meurs de peine,
voulez-vous que nous rentrions ?
