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Et pis contemplons les Artistes,
Peint’s, poèt’s ou écrivains,
Car ceuss qui font des sujets tristes
Nag’nt dans la gloire et les bons vins !
Pour euss, les Pauvr’s, c’est eun’ bath chose,
Un filon, eun’ mine à boulots ;
Ça s’ met en dram’s, en vers, en prose,
Et ça fait faire ed’ chouett’s tableaux !
Oui, j’ai r’marqué, mais j’ai p’t’êt’ tort,
Qu’ les ceuss qui s’ font nos interprètes
En geignant su’ not’ triste sort
Se r’tir’nt tous après fortun’ faite !
Ainsi, t’nez, en littérature
Nous avons not’ Victor Hugo
Qui a tiré des mendigots
D’ quoi caser sa progéniture !
