Labinette, devant le tortillement postérieur de la Vierge au bol !
— Quatre heures, l’heure de la rentrée, sonnaient à la pendule du salon ; éperdu, brûlant d’amour et fou de douleur, je saisis mon chapeau, je m’enfuis en renversant une chaise, je traversai le corridor en murmurant : J’adore Thimothine, et je m’enfuis au séminaire sans m’arrêter…
Les basques de mon habit noir volaient derrière moi, dans le vent, comme des oiseaux sinistres !…
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Désormais, je laisse à la muse divine le soin de bercer ma douleur ; martyr d’amour à dix-huit ans, et, dans mon affliction, pensant à un autre martyr du sexe qui fait nos joies et nos bonheurs, n’ayant plus celle que j’aime, je vais aimer la foi ! Que le Christ, que Marie me pressent sur leur sein : je les suis : je ne suis pas digne de dénouer les cordons des souliers de Jésus ; mais ma douleur ! mais mon supplice ! Moi aussi, à dix-huit ans et sept mois, je porte une croix, une couronne d’épines ! mais, dans la main, au lieu d’un roseau, j’ai une cithare ! Là sera le dictame à ma plaie !…
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Aujourd’hui, on m’a revêtu de la robe sacrée ; je vais servir Dieu ; j’aurai une cure et une modeste servante dans un riche village. J’ai la foi ; je ferai mon salut, et
