CHAPITRE
IV
SUR la moquette du salon, les deux enfants
jouaient avec Moumoune. Moumoune était une trouvaille de Jocelyne qui
l’avait aperçu, à peine gros comme un rat, confortablement assis au beau
milieu de la chaussée, avenue Dollard, près de la maison. Pour ne pas
l’écraser, les autos devaient freiner brusquement, virer brutalement sur
deux roues, ou lui passer en trombe, de justesse, par-dessus la tête ; jusqu’à
ce que quelque chauffard s’amusât de lui casser les reins. En attendant,
calme, confiant parmi le tourbillon des monstres puants, et minuscule par
comparaison, il regardait le soleil de ses prunelles verticales et, de temps
à autre, bâillait démesurément en montrant les aiguilles blanches de ses
dents.
Quand sa fille était arrivée portant en ses mains cette boule de fourrure noire, Hortense n’avait pu que sourire. Il était dans le caractère de Jocelyne d’incliner à la tendresse. Le moindre moineau lui faisait écarquiller les yeux ; et elle avait un jour pleuré sur une coccinelle écrasée par son pied. Son nouveau jouet fut installé dans un coin de sa chambre, sur un vieux coussin.
Le père avait simplement demandé :
— D’où est-ce que ça sort, cette chose-là ?
— C’est des idées à Josse, avait répondu Lionel, de sa voix de huit ans qu’il voulait faire mâle. Qu’est-ce que tu veux, papa, ça n’est qu’une petite fille !
— Bon. Mais s’il crotte partout… dehors !
— Certain, papa. Certain, dit anxieusement Jocelyne. Je vais y faire bien attention. Je lui ai mis une boîte. Mais je le garde, mon minou.
— Ce n’est pas un minou, reprit la bonne. C’est une minoune.
— Comment vois-tu ça, s’enquit Jocelyne.
— Par les dents, c’t’affaire, répondit Gratia.
La mère avait ri, le père n’avait soufflé mot ; et Minou était devenu Moumoune.
De temps à autre, une querelle éclatait : Lionel tirait la queue de la chatte en criant : « Ding ! Ding ! », pour le plaisir de la voir se retourner brusquement, les oreilles couchées, dressée comme un boxeur, griffant l’air
