ici ? » Et elle rit, d’un petit rire mauvais.
Elle s’était avancée vers la cheminée :
— Tiens ! en voilà une qui me ressemble…
Et elle prit un des portraits.
Hugues qui l’épiait, avec un malaise de la voir circuler là, éprouva soudain une vive souffrance de la plaisanterie inconsciemment cruelle, de l’atroce badinage qui effleurait la sainteté de la morte.
— Laissez cela ! fit-il d’une voix devenue impérieuse.
Jane éclata de rire, ne comprenant pas.
Hugues s’avança, lui prit des mains le portrait, choqué de ces doigts profanes sur ses souvenirs. Lui ne les maniait qu’en tremblant, comme les objets d’un culte, comme un prêtre l’ostensoir et les calices. Sa douleur lui était devenue une religion. Et, en ce moment, les bougies, non encore éteintes, qui avaient brûlé sur l’appui des fenêtres
