les vices, la frénésie de leur désir même. Alors ce sont les étreintes fiévreuses, les corps cabrés par le fouet des excitants, vins et drogues, les enlacements jaloux et fous, les caresses qui s’évertuent après un nouveau péché, les passions équivoques. M. Rodin, notateur de la volupté, est allé jusqu’au bout. Il a suivi l’humanité jusqu’en les pires erreurs et délires des sens, là où on aboutit aux étreintes dans le vide, aux coupables délices d’Onan ou de Lesbos. Les artistes japonais, les sculpteurs des cathédrales étaient, ici, pour lui servir de précédents et de caution.
Il y a surtout, de lui, dans ce sens, une récente et merveilleuse collection de dessins qui sont des déconcertantes synthèses, des nus enlevés d’un trait instantané où la gouache a précipité le ton nuancé de la chair, toute une humanité féminine, avec des afflux obèses, des maigreurs extrêmes de décadence, seins boursoufflés, gorges comme des grappes de raisins sucés, cuisses aux ampleurs d’animaux, hiératismes comme d’idoles, accroupissements comme de sphynx. Toute la beauté du corps, ici ; et, là, tout le ridicule frileux du nu. Mille attitudes encore une fois, depuis la pose ingénue d’une vierge sans voiles qui songe, jusqu’au cabrement d’une femme damnée que son plaisir solitaire tord sur la blancheur du papier comme sur un lit.
