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XVIII
L’eau houleuse du port est sans mirage aucun.
Mais, dans le somnolent dimanche, il suffit qu’un
Souffle d’air passe au fil du bassin qui repose
Pour propager le vert reflet des peupliers,
Quand se crispe en frissons de moire l’eau morose
C’est ainsi que la cloche aux glas multipliés
Dans l’âme du dimanche, où toute rumeur cesse,
Agrandit longuement des cercles de tristesse.
