XIV.
L’homme à la couleuvre.
Un mois s’était écoulé depuis l’arrivée de la marquise.
Mme de Langey s’était levée vers les quatre heures de l’après-midi, le visage plus pâle que de coutume.
Finette l’avait trouvée debout près sa cheminée, dont elle avait allumé le feu avec sa bougie. Elle brûlait un à un plusieurs papiers renfermés jusque-là dans un coffret de bois rose…
L’air abattu de Mme de Langey, sa tristesse mystérieuse firent place, dès qu’elle aperçut Finette, à ce masque de convention qui n’a de nom dans aucune langue, livrée banale sous laquelle il devient difficile de reconnaître la pensée, à moins d’être devin ou alchimiste.
Or, la pauvre Finette n’était rien de ces deux choses.
Au rebours de beaucoup de ses pareilles, la mulâtresse ne possédait guère qu’à demi la confiance de sa noble maîtresse, Mme de Langey. La marquise ne
