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AU PORTRAIT DE MON AÏEUL.
Au camp d’éblouissant décor,
Dans ses ténèbres ?
Ta noble réponse au vainqueur,
Aïeul austère,
À Charles Quint grand empereur
Fut courte et fière
Combien de temps jusqu’à Paris
Sire du Maine ?
Dit Charles Quint parmi les ris,
Moqueur, sans haine :
« Tant de batailles que de jours
Sur notre terre,
À moins que battu près des tours
À la première ? »
Tes yeux ont dû s’ouvrir charmés,
Seigneur du Maine,
