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LA FOIRE SUR LA PLACE
fait comme moi ; et l’autre s’est tu, tout confus ; et il a fini par faire des excuses.
— Pauvre petit ! dit Christophe.
Il était ému.
— Où est-il passé ? continua-t-il, sans écouter Mme Roussin, qui lui parlait d’autre chose.
Il se mit à sa recherche. Mais l’ami inconnu avait disparu. Christophe revint vers Mme Roussin :
— Dites-moi comment il se nomme.
— Qui ? demanda-t-elle.
— Celui dont vous m’avez parlé.
— Votre petit poète ? dit-elle il se nomme Olivier Jeannin.
L’écho de ce nom tinta aux oreilles de Christophe comme une musique connue. Une silhouette de jeune fille flotta, une seconde, au fond de ses yeux. Mais la nouvelle image, l’image de l’ami l’effaça aussitôt.
