— Annette ! d’une voix angoissée.
Dans la phosphorescence indécise de la lune, qui grimpait derrière la grande muraille sombre, une petite forme indistincte surgit de l’ombre blanchissante. Annette cria :
— Chérie !…
et se précipita. Comme une aveugle, les bras tendus…
Dans leur hâte à se joindre, leurs deux corps se heurtèrent. Elles s’étreignirent. Leurs bouches se cherchaient, se trouvèrent…
— Mon Annette !
— Ma Sylvie !
— Ma grande ! mon amour !
— Ma petite bien-aimée !
Leurs mains palpaient, dans les ténèbres, les joues et les cheveux, se promenaient sur la nuque, le cou et les épaules, reprenaient possession du bien, de l’amie perdue.
— Chérie ! s’exclama Sylvie, sentant les épaules nues, tu n’as pas ton manteau ! tu n’as rien pour te couvrir !…
Annette s’aperçut qu’elle n’avait en effet que sa robe de soirée ; et le froid la saisit : elle frissonna.
— Tu es folle ! tu es folle ! criait Sylvie, l’enveloppant, la serrant dans sa cape. Et ses mains, qui continuaient, tout le long,
