Parmi les âmes flottantes, dont l’essaim l’entourait, ses yeux, ses yeux distraits qui, sans qu’on s’en doutât, faisaient le tour de chacune, venaient de fixer leur choix. Mais ils ne l’avaient point dit. Elle tâchait de se donner le plus longtemps possible l’illusion d’hésiter encore. Quand on n’a plus la peine de prendre la décision, c’est alors qu’il est doux de se murmurer :
— « Rien ne me tient encore », et, pour la dernière fois, de laisser grandes ouvertes toutes les portes de l’espoir.
Ils étaient deux, surtout, entre qui elle aimait à laisser suspendu son avenir, — bien qu’elle sût très bien celui qu’elle avait choisi : deux jeunes hommes de vingt-huit à trente ans, Marcel Franck et Roger Brissot. Tous deux de bourgeoisie aisée, de manières distinguées, aimables, intelligents, mais de milieux d’esprit et de caractères différents.
Marcel Franck, de famille à demi Israélite, avait un de ces types séduisants, que donnent parfois les mariages mixtes entre individus
