moins ! Un jeune homme bien racé, qui part en chasse de la vie, aime mieux le crime que l’impuissance abjecte et son caquet ! Car si le crime tue, l’antre est mort-née…
« Bien racé… » La race de Marc est celle du menteur…
— Jamais !…
Il le sait, il le sent, il reconnaît maintenant en soi ses impostures, il se surprend à répéter des gestes, des intonations, qu’il a saisis chez l’autre, il se souvient d’en avoir joué pour son compte, avant de se douter de l’existence du modèle qu’il reproduisait… Il a beau rejeter l’héritage de cet homme. Il le porte…
— Jamais ! Jamais !… Rien entre nous ! Rien de lui ! Si, malgré moi, j’en suis la doublure, s’il se répète en moi, si je le recommence, — je me tue !
Il erra plusieurs heures, harassé, sans manger. La nuit était venue. Il ne songeait pas à rentrer. Comment se montrer ?… Avouer sa déception ?… Passa près de lui un grand blessé, mutilé de la face, l’œil évidé, une joue ravinée, comme si du plomb fondu l’avait rongée. Une femme du peuple,
