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Sommes-nous blasés sans ressource ?
Non, viens ! nous serons attendris
Par le murmure de la source
Et la chanson de la perdrix.
Le pauvre agneau que l’homme égorge
Est un poème de douceur ;
Je suis l’ami du rouge-gorge
Et la tourterelle est ta sœur !
Quand on est las de l’imposture
De la perverse humanité,
C’est aux sources de la nature
Qu’il faut boire la vérité.
L’éternelle beauté, la seule,
Qui s’épanouit sur la mort.
C’est Elle ! la Vierge et l’Aïeule
Toujours sans haine et sans remord !
