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— N’est-ce pas un homme barbu ?
— Peut-être. Mais ma vue n’égale pas mon odorat.
— J’ai l’impression qu’il a une figure couverte de poils.
— Chut ! Silence !
Ils entendirent une musique bizarre qui fondait dans la plaine comme de la graisse dans la poêle.
— C’est lui qui fait ce bruit-là ?
— Oui, il joue du mirliton.
— Tout en pédalant ?
— Pourquoi pas ! C’est quelque rêveur. Il porte son chalumeau sur lui, et il laisse parler son âme dans la solitude.
— Elle parle du nez.
Deux minutes plus tard, Bénin, Broudier et le cycliste débouchaient ensemble dans le carrefour des routes.
— Lesueur ! Lesueur !
C’était Lesueur. Les trois hommes commencèrent par se donner l’accolade. Puis, Bénin demanda :
