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- Mon cœur qui vous contemple a le regret d’Issoire,
- Mon cœur que je compare au coulant camembert.
— Ça, c’est mieux.
— Il y a du sentiment.
— De la musique.
— De la pureté.
— Oui, de la pureté.
— On dirait d’un soupir de Jean Racine.
— Et puis les rimes sont meilleures.
— Oh ! quel aplomb ! meilleures !
— Je proteste, cria Lamendin, contre ce veule classicisme. Entendez plutôt la péroraison de mon poème : les Sous-préfectures forcenées :
- C’est vous, les villes ! Toi, Issoîre,
- Mangeant la plaine, comme un qui bouffe un camembert,
- Et puis c’est toi, Ambert,
- Où des forgerons fous brandissent des passoires !
— Certes, il y a de l’élan. Mais quelle barbarie !
