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DES ODES.
De la Mort,
Par qui tous veincus nous ſommes:
Car außi bien elle prend
Le plus grand
Que le plus petit des hommes.
Le vieil Nocher importun
Vn chacun
Charge en ſa nacelle courbe,
Et ſans honneur à la fois
Met les Rois
Peſle-meſle auec la tourbe.
Mais or' ie reuiens à toy
Fils de Roy,
Petit neueu de mon maiſtre,
De Charles, en qui les Dieux
Tout leur mieux
Pour chef-d'œuure firent naiſtre.
Comme vn bel Aſtre luiſant
Conduiſant
Au ciel ſa voye cognue,
Se cache ſous l'Ocean
Demy an
Auec Thetis la chenue:
Puis ayant laué ſon chef
Derechef
Remonſtre ſa face claire,
Et plus beau qu'auparauant
S'eſleuant
Sur noſtre Orizon eſclaire:
Ainſi ton oncle en mourant,
Demourant
Sous la terre quelque année,
H iiij
