merveilleusement trouble et douloureux, plein des instincts du « quand même, » des concordances du cataclysme et de la passion. Au cerveau comme aux sens, cette nuit était femme, par l’effleurement des robes du vent, par les chairs du nuage, par le parfum, par la moiteur flottante et féconde, par la confidence des feuilles, par le glissement des formes fluides dans la ténèbre, femme comme ne l’est jamais la mâle nuit pure, où la chaleur du sol rayonne dans le cristal firmamentaire, comme ne l’est jamais la nuit d’ouragan sans orage.
Le premier éclair s’allongea, timide et pâle et lointain, suivi d’un faible grondement bu par l’espace comme une clameur de lions à l’autre versant d’une colline. Servaise tressaillit, songeant aux fleuves d’eau qui allaient lui couler sur l’échine. Arrêté, il voulut rebrousser chemin, mais le pôle continuait à l’attirer, une main semblait accrochée à sa gorge, légère, forte et impérieuse.
