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LIVRE TROISIÈME
I
« À travers cette lucarne il observait le passage des gens. Son infirmité était là à l’aise, en plein dans la foule, sans le rudoiement des coudes et les quolibets des voyous. Un ensommeillement le prenait, une joie de pauvre bête dans un coin, avec la seule angoisse que Maria ne revint avant l’heure… »
Par ce soir de bonne lampe et de rétine heureuse, une lueur fraîche sur le papier, les reins libres, une condensation de force par le cerveau, Noël peinait depuis trois heures. L’élan d’abord, puis la persévérance lucide, un frétillement d’orgueil, c’était une des journées où s’estompe en causalité con-
