nisait, le transsubstantiait, lui créait une individualité plus sûre, plus fière, moins dévorée du cancer d’envie qui jadis pétrifiait ses phrases. Il voyait plus souple, plus vibrante, plus tiède, son œuvre, moins fabriquée dans des encoignures et des caves intellectuelles, moins couverte du vernis des destins solitaires…
Noël se secoua, comme pour épandre les flocons de sa pensée, souleva le rideau de la vitre. Quelque part, derrière la triple laine des nuages, il devait naviguer un tiers de lune. Le jardin se nourrissait d’une effusion de débile lumière, semblable à quelque grande toile de chanvre historiée du gribouillis des poiriers, Dans le vide, comme une toile à silhouettes, une baie de vitre dépolie radiait sur la ténèbre d’un mur : un bras colosse y levait un haltère noir, à coups égaux.
La respiration de la nuit heurtait aux trembles d’une enclave. Un gnome-chat circulait sur une crête de tuiles, avec un cri
