Les autres essayaient de la dissuader, mais elle s’obstina dans sa résolution.
Quand elle fut seule avec le misérable, il demeura un moment silencieux, les sourcils contractés, plongé dans une rêverie chagrine. Il demanda enfin :
— La mouche m’a parlé d’un os de jambon… C’est-y qu’on a trouvé un manche d’os, où qu’y avait écrit : « Mon cœur à Fonsine » et : « Mort aux foies blancs » ?
La question aurait paru insidieuse au détective. Simone n’hésita pas à répondre.
— Oui.
— Dans la forêt, mamzelle ?
— Dans la forêt.
— Aujourd’hui ?
— Aujourd’hui.
— Alors, grommela le prisonnier, y a pas d’erreur : c’est lui qu’a fait le coup ! Et qu’on soye harpé pour lui… y a pas, c’est canulant !
Sa lourde face se coupait de plis énormes, et il serrait les mâchoires.
— Croiriez-vous ? fit-il à voix basse. Si c’était
