demeure des Escalante avait ouvert ses portes à elle-même et à son frère, Douze ans déjà ! Don Joaquin, à qui les unissait un vague cousinage, était mort ; sa veuve avait continué son œuvre.
« Pourquoi ne pas parler ? murmurait Simone. Elle aurait bien moins de peine. »
Comme elle rêvait, il s’éleva des clameurs. Des voix étrangères croassaient : Jacques, le valet de chambre, ripostait sans bienveillance :
— De la galette, jamais ! Du pain — et encore… Vous êtes bien dégoûtants d’avoir franchi cette grille !
— À force d’avoir marché, nous avons les pattes en sang… Donnez-nous de quoi prendre un train ! fit une voix rauque.
Une autre voix sifflante ajoutait :
— Deux ou trois balles qu’on vous dit. C’est pas autant pour vos patrons qu’un liard pour un ouverrier.
— Ne regardez pas dans la poche du voisin ! goguenarda Jacques. D’ailleurs, en v’là assez. Vous allez me ficher le camp, ou nous vous
