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pas seulement le compagnon que sa bonhomie rendait chérissable, il était le père des petits, sur qui elle fondait leur présent et leur avenir.
Elle lui frottait doucement les tempes avec de l’eau acidulée ou lui faisait respirer les sels. À la fin, il ouvrit les yeux, où flottait encore le monde nébuleux.
— Jean ! Jean ! chuchota-t-elle, avec la voix maternelle que toute femme retrouve devant la souffrance.
Tandis qu’elle embrassait délicatement le front, il murmura, vague :
— Quoi ?… Je suis…
Et s’apercevant avec surprise qu’il était couché sur son lit :
— Je croyais que nous étions descendus dans la cave.
Cette phrase souleva des souvenirs. Ils montaient en désordre encore, faibles et lents. Puis ils s’avivèrent, il se souvint de
