Il m’insulte chez moi ! c’est sensationnel !
Faux brave que la Mode a pris pour colonel,
Vous marchez dans la peur dont votre gorge est bleue
De paraître en retard aux yeux de votre Queue ;
Mais, poussé tout le temps par tous ces yeux qu’elle a,
Vous tomberez, et vous irez finir dans la
Fausse immortalité que donne, faux artiste,
Le… dirai-je empailleur ?
Oui !
Non !… taxidermiste,
Pour employer le mot que vous auriez choisi !
Voilà, mon cher Paon.
Pan !
Et quant à toi…
Vas-y !
J’y vais.
Toi, tu connus, par quelque matin blême,
Un Moineau de Paris : tu nous l’as dit toi-même.
C’est ce qui t’a perdu. Depuis, la peur te tient
De n’être pas toujours « très moineau-parisien » !
Mais…
J’y vais ! — Et sans soupçonner une minute
Que jamais un sifflet ne pourra dire : « Flûte » !
