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LE VOL DE LA MARSEILLAISE
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Et plus tard, sous la voûte sombre,
L’épouse dirait à l’époux
S’éveillant en sursaut dans l’ombre :
« Notre enfant n’est pas entre nous ? »
Ah ! s’il se peut, que sa demeure
Soit celle où j’irai demeurer,
Et permettez que je le pleure
Oii j’ai coutume de pleurer !
Je n’ai pas donné cette grille.
Petite, et basse, et devant quoi
Je mènerai la jeune fille
Qui voudra pleurer avec moi,
Ni le buis qui retient mon voile
Quand je parle à mes morts de près ;
Et je n’ai pas donné l’étoile
Qui se lève entre deux cyprès !
Je sais que je peux faire envie.
Mais qui m’ôterait sans remords
Tous les Jours des Morts de ma vie
Qui sera toute en Jour des Morts,
