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À vous, paresseux égoïstes.
Qui gardez vos œuvres en vous ;
À vous les vrais, les grands artistes,
À vous les emballés, les fous,
Qui, sans entendre les sarcasmes,
Triomphez dans de pauvres soirs ;
À vous dont les enthousiasmes
Gesticulent sur des trottoirs.
Personnages funambulesques,
Laids, chevelus et grimaçants.
Pauvres Dons Quichottes grotesques,
Et d’autant plus attendrissants,
Dont la Muse est la Dulcinée,
— Ô chevaliers errants de l’art,
À qui la gloire destinée
Manqua peut-être par hasard !
Étant votre ami, votre frère,
Un rêveur, un hurluberlu
Qui connaîtra votre misère
Peut-être demain, — j’ai voulu
