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Brigueront toujours les emplois,
Pour qu’on me laisse dans mes bois !
Je n’ai pas cet heureux génie,
Et cet imperturbable aplomb,
Qu’il faut, — à l’heure définie, —
Pour noircir des feuilles de plomb !
Je n’ai pas cette habile audace,
Ce front bronzé d’un charlatan
Qui détaille à la populace
Son littéraire orviétan ! —
Je suis un fils de Saint Antoine,
Sans science et sans patrimoine :
Vivre, aimer, prier à l’écart,
Et philosopher… c’est ma part !
fin du conciliabule infernal
