populaire ; aux prises avec tous les siens révoltés ; trouvant dans son fils le châtiment et la satisfaction suprême de son orgueil. J’en ai dit assez pour faire connaître à peu près le terrible père de ce terrible fils.
C’était un politique très hardi, auquel le bon sens a souvent manqué ; un philosophe équivoque, dont l’esprit voyait droit et la conscience de travers ; un écrivain de génie, absolument dépourvu de goût et de mesure, qui s’est bien jugé lui-même : « Mon style, fait en écailles d’huîtres, dit-il, est si surchargé de différentes couches d’idées, qu’il aurait besoin d’une ponctuation particulière pour être débrouillé ». C’est bien cela ! — Mais, malgré tout, on ne peut lire dix lignes de ce fatras rugueux et superbe, sans que le nom de Saint-Simon vous vienne malgré vous à la pensée ; un Saint-Simon presque aussi grand peintre que l’autre, mais bien plus large, plus ouvert ; j’ose le dire, plus vivant ; aussi prodigue et dépensier de lui-même que l’autre est borné dans ses étroites visées ; plus obscur aussi et plus difficile à pénétrer, parce qu’au lieu d’une seule idée, il en a mille.
