Sur leurs santés un bourgeois et sa femme
Interrogeoient l’opérateur Barri :
Lequel leur dit : Pour vous guérir, madame,
Baume plus sûr n’est que votre mari.
Puis se tournant vers l’époux amaigri :
Pour vous, dit-il, femme vous est mortelle.
Las ! dit alors l’époux à sa femelle,
Puisque autrement ne pouvons nous guérir,
Que faire donc ? Je n’en sais rien, dit-elle ;
Mais, par saint Jean, je ne veux point mourir.
Elle a, dit-on, cette bouche et ces yeux
Par qui d’Amour Psyché devint maîtresse ;
Elle a d’Hébé le souris gracieux,
La taille libre, et l’air d’une déesse.
Que dirai plus ? On vante sa sagesse ;
Elle est polie et de doux entretien,
Connoît le monde, écrit et parle bien,
Et de la cour sait tout le formulaire.
Finalement il ne lui manque rien,
Fors un seul point.—Et quoi ? — Le don de plaire.
