— Votre amour excuse donc à mes yeux tout ce que votre conduite semble avoir d’étrange.
— Étrange est peut-être le mot, balbutia Bigot.
— Convenez que c’est pour servir cet amour que vous avez procuré à mon père une place lucrative, que vous l’avez même intéressé dans une compagnie dont vous êtes le chef, que vous avez cherché enfin à vous en faire une créature, calculant sur son honnêteté, sur sa faiblesse…
— Mon Dieu, mademoiselle, vous me permettrez de garder le silence sur cette question… Et quand même cela serait…
— Achevez donc, monsieur, achevez de grâce ! fit Claire voyant que Bigot semblait hésiter à s’ouvrir entièrement.
— Eh ! bien ! ce ne serait, après tout, qu’une preuve d’amour.
— Ainsi vous convenez…
— Je ne conviens de rien, mademoiselle.
— Jurez-moi, monsieur, qu’en accordant des faveurs à mon père vous n’avez pas voulu vous assurer ma main !
— Je ne jure rien.
— C’est bien, monsieur, me voilà suffisamment fixée.
