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les morts.
Un visage qui, manque à nos yeux, une voix
Qui nous vibrait au cœur, et manque à notre oreille,
« Que deviennent ces morts ? m’écriai-je ; beau ciel,
S’en vont-ils voir Jésus, Marie et Gabriel ?
Ont-ils l’habit de lin avec la palme verte ?
Sont-ils dans des cités de vapeurs et de feu ?
Montre-moi ces cités. Saint des Saints, Seigneur Dieu,
Laissez-en la porte entr’ouverte ! »
Le ciel resta voilé. « Que deviennent les morts ? »
Dis-je aux tombeaux : je vis dans les fosses, alors,
Des chairs où mille vers font des festins profanes,
De longs squelettes creux, des corps de marbre blanc,
