— Wasilewski.
— C’est un nom difficile. Wasilewski, est-ce bien cela ?
Le Polonais s’inclina.
— Et ce serait réellement le seul désir de vous approprier ma pantoufle, qui vous aurait fait pénétrer à une heure aussi insolite dans mon domicile ?
— Je vous ai vue dans tous vos rôles. À chaque création nouvelle, grandissait mon admiration pour la grande tragédienne, maîtresse de toutes les cordes du clavier humain, et mon adoration pour la belle artiste…
— Je ne suis pas belle, Monsieur.
— Pour moi, vous êtes belle, et si vous ne l’êtes point, le sentiment que vous inspirez à mon cœur est encore cent fois plus idéal et plus sacré, puisqu’il vous rend belle, plus belle que toutes les femmes de la terre. Je vous aime.
— Monsieur !
— Pardonnez-moi, je ne puis faire autrement. Ce n’est point un enivrement de mes sens, un aveuglement de mon esprit, je dois vous aimer comme je dois respirer… pour vivre.
Cette fois, la Schrœder baissa son regard altier.
— Monsieur, je serai sincère : l’intérêt que vous
