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Je crus regarder une tarentule à la loupe.
Que tristes les reliefs d’un gala de vie !
Deux vers luisants blottis dans ses orbites semblaient les jadis de ses prunelles finies.
Sous le nez à la Socrate — Sa Sagesse la Mort ! — la bouche aux dents rares avait l’air d’un traquenard.
Nulle crainte pourtant, l’aspect des indigents de la terre m’ayant appris à ne plus m’effrayer du peu ou point de chair et de peau sur les os.
Pour corriger l’attitude gauche d’un vivant vis-à-vis d’un trépassé, je liai brusquement conversation :
— Qu’est-ce que le Souvenir ?
Par signes, le Squelette m’édifia.
Ramassant une couronne d’immortelles usée jusqu’au fil :
— La Mort.
Puis, prenant un tibia :
