j’en consomme si peu dans le commerce habituel de la vie, que tout le monde en a plus que moi autour de moi ; mais la femme est, en général, un être nerveux et inquiet, qui me communique, en dépit de moi-même, son trouble éternel à propos de tout. Je commence par l’écouter à regret, et puis je me laisse prendre à un intérêt bien naturel, et je m’aperçois enfin que, dans toutes les agitations puériles qu’on me raconte, il n’y a pas de quoi fouetter un chat.
D’autres sont vaines sitôt qu’elles deviennent sérieuses, et celles qui ne sont pas artistes de profession arrivent souvent à un orgueil démesuré, dès qu’elles sortent de la région des caquets et de la préoccupation exagérée des petites choses. C’est un résultat de l’éducation incomplète ; mais cette éducation le fût-elle moins, il resterait toujours à la femme une sorte d’excitation maladive qui tient à son organisation, et qui en fait le tourment quand, par exception, elle n’en fait pas le charme.
J’aime donc mieux les hommes que les femmes, et je le dis sans malice, bien sérieusement convaincue que les fins de la nature sont logiques et complètes, que la satisfaction des passions n’est qu’un côté restreint et accidentel de cet attrait d’un sexe pour l’autre, et qu’en dehors de toute relation physique, les âmes se recherchent toujours dans une sorte d’alliance intellectuelle et morale où chaque sexe apporte ce qui est le
