Si ces vieux murs pouvaient parler, ils révéleraient peut-être bien plus d’intrigues que je ne leur en attribue. Dans tous les cas, ils ont un air de chronique à la fois sinistre et licencieuse, et il m’est bien permis d’en faire, dans ma pensée, le théâtre de romans quelconques.
Le pianto a cela de particulier qu’il est difficile, à première vue, de fixer, sur un plan imaginaire, le point exact où il est situé. C’est peut-être le noyau primitif de toute la construction. C’est peut-être tout uniment une petite cour intérieure nécessaire pour aérer les appartements, qui ne remplissent pas, comme ceux du milieu, tout l’énorme vaisseau du pavillon central. Des fenêtres d’un style plus ancien que le reste, et en partie murées remplissent ses parois supérieures. Celles qui s’enfoncent sous la galerie du cloître sont mystérieusement closes, et j’ai eu beau chercher, je n’ai pas trouvé l’entrée des appartements qu’elles éclairaient. On n’arrive à ce cloître que par des détours dont je ne me rends pas encore un compte exact.
J’ai trouvé, malgré l’obscurité, car la plupart des ouvertures extérieures sont murées au nord, le milieu de l’édifice. C’est une salle d’entrée, ou plutôt une cour voûtée, dans laquelle pénétraient, je crois, les voitures et les cavaliers. L’immense porte est murée également. Je l’ai cherchée au dehors et retrouvée au milieu de la plus belle terrasse qu’il soit possible d’imaginer.
Je dis belle quant à la situation et l’étendue. C’est un immense hémicycle dentelé d’un parapet de marbre et d’une riche balustrade en partie rompue aujourd’hui. Au milieu s’élève, en champignon, une lourde fontaine dont la vasque brisée est à sec ; une partie des eaux errantes se perdent au hasard dans les fondations ; le reste s’échappe en dehors, dans une grande niche située au bas du talus monumental de la terrasse.
