J’ai passé un mois seulement sur le rivage de la mer bleue. Le rapide, — c’est ainsi que les Méridionaux appellent le train que l’on prend à Paris à sept heures du soir, nous déposait à Marseille le lendemain à midi. Une heure après, il nous remportait à Toulon.
Je regrette toujours de ne plus m’arrêter à Marseille : les environs sont aussi beaux que ceux des autres stations du littoral, plus beaux peut-être, si mes souvenirs ne m’ont pas laissé d’illusions. Ce que j’en vois en gagnant Toulon, où nous sommes attendus, me semble encore plein d’intérêt. Le massif de Carpiagne, qui s’élève à ma droite et que j’ai flairé un peu autrefois sans avoir la liberté d’y pénétrer, — j’accompagnais un illustre et cher malade que tu as connu et aimé, — m’apparaît toujours comme un des coins ignorés du vulgaire, où l’artiste doit trouver une de ses oasis. C’est pourtant l’aridité qui fait la beauté de celle-ci. C’est un massif pyramidal qui s’étoile à son sommet en nombreuses arêtes brisées, avec des coupures à pic, des dentelures aiguës, des abîmes et des redressements brusques. Tout cela n’est pas de grande dimension et paraît sans doute de peu
