que j’avais de l’intelligence ; mais, sans vous offenser, je crois que vous vous êtes bien trompé et que je ne suis qu’un âne. Je crois aussi, et plus souvent que je n’ose vous le dire, que j’ai eu bien tort de me croire destiné à faire de l’art. Je suis trop contemplatif, et je le suis à la manière des enfants. Je voudrais tout saisir, tout embrasser, tout comprendre, tout savoir, et puis, après ces bouffées d’ambition déplacée, je me sens retomber de tout mon poids sur un rien, sur un brin d’herbe, sur un petit insecte qui me charme et me passionne, et qui, tout à coup, par je ne sais quel prestige, me paraît aussi grand, aussi complet, aussi important dans ma vie d’émotion que la mer, les volcans, les empires avec leurs souverains, les ruines du Colisée, le dôme de Saint-Pierre, le pape, Raphaël et tous les maîtres, et la Vénus de Médicis par-dessus le marché.
Quelle influence me rend idiot à ce point ? Ne me le demandez pas, je l’ignore. Peut-être que j’aime trop la nature pour lui donner jamais une interprétation raisonnable. Je l’aime pour ses modesties adorables autant que pour ses grandeurs terrifiantes. Ce qu’elle cache dans
