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Elle cède donc à son Dieu,
Et lors les cent portes du lieu,
Sans qu’aucun les ouvrît, s’ouvrirent,
Et ces paroles répondirent :
"O grand Prince, qui sur la mer
As eu maint accident amer,
Et qui t’es tiré nettes bragues
D’entre maintes vilaines vagues,
La terre te prépare aussi
Mainte querelle et maint souci.
La terre promise est bien seure,
Mais tu maudiras cent fois l’heure
De t’être mis en étourdi
En cette terre que je dis.
Là, de ta dague en main serrée,
Mainte taloche desserrée,
Et ton corps maintes fois haché,
Ce qui sera très grand péché,
Te fera dire en triste mine
Qu’il n’est point rose sans épine.
Là le Tibre qui rougira,
Le Xanthe te ramentevra :
Je dis rougira, non de honte,
Car on en ferait peu de compte,
Mais de sang humain répandu,
Sorti de maint corps pourfendu.
Là des Grecs, avec un Achille
Comme le défunt plein de bile,
Favorisé d’une Junon
Qui ne te garde rien de bon,
Te susciteront des affaires
Qui ne seront pas des plus claires.
Là, réduit à très piteux point,
Qui n’importuneras-tu point ?
Quelles nations, quelles villes,
De mœurs barbares ou civiles,
N’iras-tu, faisant le pleureux,
Et parlant d’un ton doucereux
Comme font tous les misérables,
Prier de t’être secourables ?