Madame Brayant. — Un vilain temps, oui, un tout vilain encore.
Monsieur Brayant. — Liège, Monsieur Spielweg, est une pissotière : le mot n’est pas de moi.
Monsieur Spielweg. — Pour moi, je préfère encore la pluie pourtant, car quand il fait chaud, la charcuterie transpire trop, voyez-vous, et alors…
Monsieur Brayant. — Pour voyager, un temps clairet vaudrait encore mieux pourtant…
Monsieur Spielweg. — Est-ce que, sérieusement, vous songeriez à vous mettre en route, Monsieur Brayant ?
Monsieur Brayant (désinvolte). — Nous partons ce soir même pour Paris, Monsieur Spielweg.
Monsieur Spielweg (les bras au ciel). — Pour Paris, Monsieur le pharmacien !
Madame Brayant (minaudant). — Un petit voyage d’agrément… pour se dégourdir les jambes…
Monsieur Spielweg (vaguement jaloux). — Eh bien, vrai, vous en devez ramasser de l’argent, dans la pharmacerie, pour aller le dépenser si loin… (Subitement confidentiel.) C’est-y vrai que c’est si beau que ça, Paris ?
