— J’ai entendu souvent cette voix-là ! — Eh quoi ! mon frère Flowerdale devenu un voleur !
— Oui, morbleu, et j’en rends grâces à votre père. — Allons, ma sœur, allons, votre argent ! — Je dois mener l’existence à laquelle le monde me réduit ; — ce n’est pas un crime de voler, quand personne ne donne plus rien.
— Ô Dieu ! toute grâce est-elle donc bannie de ton cœur ? — Songe à l’infamie qui s’attache à un pareil acte.
— Ne me parlez pas d’infinie. Allons, donnez-moi votre bourse ; — je vais vous garrotter, ma sœur, pour plus de sûreté.
— Non, ne me garrotte pas. Tiens, voici tout ce que j’ai ; — et puisse cet argent racheter ta faute !
Au voleur ! au voleur ! au voleur !
Au voleur ! Où vois-tu des voleurs, mon ser ?… Quoi ! mistress Délia ! c’est vous sans doute qu’on a volée ?
Non, maître Olivier. C’est maître Flowerdale qui a voulu me faire une farce.
Comment ! Flowerdale, ce misérable ! Drôle, ze vous rencontre à propos ; en garde !
Monsieur, je ne veux pas avoir affaire à vous, je suis trop occupé.
