de madame Olivia ; il est quelque part dans le palais.
— Allez le chercher, et qu’on joue l’air en attendant.
— Approche, page ; si jamais tu aimes, — dans les douces angoisses, souviens-toi de moi : — car tous les vrais amoureux sont tels que je suis, — mobiles et capricieux en tout, — hormis dans l’idée fixe de la créature — aimée. Que te semble de cet air ?
— Il trouve un écho dans les profondeurs mêmes — où trône l’amour.
Tu en parles magistralement ; — je jurerais, sur ma vie, que, jeune comme tu l’es, ton regard — s’est déjà fixé avec complaisance sur quelque gracieux être ; — n’est-ce pas, page ?
Un peu, n’en déplaise à Votre Grâce.
— Quel genre de femme est-ce ?
De votre complexion.
— Elle n’est pas digne de toi, alors. Quel âge, en vérité ?
— À peu près votre âge, mon seigneur.
— C’est trop vieux, par le ciel. Que la femme prenne toujours — un peu plus âgé qu’elle ; elle n’en sera que mieux assortie, — et que mieux en équilibre dans le cœur de son mari. — Car, page, nous avons beau nous
