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un trait de sa vie : c’était Caroline Beaufort dans les transports du désespoir, à genoux auprès du cadavre de son père. Ses vêtemens étaient grossiers et ses joues pâles ; mais il y avait un air de dignité et de beauté, qui laissait à peine accès au sentiment de la pitié. Au bas de ce tableau était une miniature de Guillaume, dont la vue m’arracha des pleurs. Ernest entra dans le moment : il m’avait entendu arriver, et s’était hâté de venir me joindre. Il témoigna en me voyant un plaisir mêlé de chagrin : — « Sois le bien venu, mon cher Victor, dit-il ; ah ! j’aurais voulu que tu fusses arrivé il y a trois mois ; tu nous aurais trouvés tous gais et contens. Mais nous sommes main-
